quem quer ver?

Menino Lipe, Cachorro Sabão

Olha o que acabo de receber do Márcio Schenatto. As duas fotinhos são as primeiras de cena do filme Menino Lipe, Cachorro Sabão. É o primeiro curta de ficção do cara como diretor, aliás, um média-metragem porque fechou em 25min. O filme tá prontinho, mas vai ser meio complicado pra assistir.

- Acho que não vou fazer nada de lançamento nem nada, só distribuir as cópias pras escolas, algumas pessoas e deu. E inscrever em festivais pra passar vergonha - se esquiva Márcio.

Ah, pára com isso, Márcio. Lança aí numa dessas salas de cinemas ociosas da cidade. É fácil encontrar. Aproveita e lança junto o documentário sobre o Ligeirinho (personagem pop das ruas de Caxias).

Se alguém quiser ver o filme do Márcio envie e-mail pra ele.
Ó: marcioschenatto@yahoo.com.br

Minhas impressões antes de ver o filme

Conhecendo o Márcio tenho certeza de que o filme é desconcertante. Se isso é bom ou ruim, só assistindo. Mas como li o roteiro, vi fotos e conversei de revesgueio com um dos atores, o João Tonus, fiquei cuiroso pra assistir.

O filme tem a nunce dos filmes iranianos. Tem a simplicidade que disseca a alma. Desprovido de toneladas de equipamento, traz à tona o que realmente tem de ser interessante num filme: a história, o enredo, as tramas entre os atores.

O Márcio curte Woody Allen, mas não deve ter quase nada de Woody Allen nesse média-metragem. Quero ainda ver o Márcio dirigir com o olho apontado pra hipocrisia, com um ácido sabor de ironia e muitos espamos de sarcasmo. Talvez tenha um pouco disso em Menino Lipe..., mas acho que ainda é pouco.

Tem um pouco disso no documentário do Ligeirinho, mas eu sei que tem muito mais sarcasmo do que isso nesse cérebro insano.

Quero ver.

as melhores (categorias) do grammy

Como diz o poeta Augusto Nesi, "eu morro e não vejo tudo!". Entregaram ontem uma pilha de Grammy. Tinha mais estatueta a ser distribuída do que o número de carros estacionados ao redor do Los Angeles Convention Center. Nesta 48ª edição havia 108 categorias. Boa parte delas coisas estapafúrdias (como diz meu vô, o Floriano).

Categoria 86 - Melhor embalagem de disco
The Forgotten Arm – Aimee Mann & Gail Marowitz, art directors (Aimee Mann) [SuperEgo Records]

Putz, preciso desse disco, imagina que maravilha ter na estante de casa um disco que venceu como melhor EMBALAGEM no Grammy. A capa é bem feinha, mas a Aimee Mann tem talento. Alguém lembra da trilha do filme Magnólia?

Categoria 77 - Melhor disco de narração – "Dreams From My Father (Senator Barack Obama)" – Senator Barack Obama [Random House Audio]

Melhor narração? É sério. Eu acho que a narração da Bíblia feita pelo Cid Moreira impecável. Deveria ganhar sempre o Grammy.

Categoria 74 - Melhor disco de polka – "Shake, Rattle And Polka!" – Jimmy Sturr And His Orchestra [Rounder]

Polka, legal. Acho trimassa. O tal Jimmy é uma cruza de Ronnie Von com Tony Bennett. Mas por que não ampliar ainda mais as categorias, tipo melhor disco de bugio? Aí a Cabaret poderia ser indicada.

Categoria 69 - Melhor disco de música indígena americana
"Sacred Ground - A Tribute To Mother Earth" – Various Artists – Jim Wilson, produtor
[Silverwave Records/Katahdin Productions]

Essa é a melhor categoria. Definitivamente, "melhor disco de música indígena americana" é mais ou menos, se entendi bem, algo como "melhor disco de música caxiense italiana". Se for, o melhor concorrente da versão cassias-itália seria o Mario Michelon.

microconto

Ontem foi só um beijo de foice.

Amortecido da indolência cuspi,

serrei os dedos da mão e fui dormir.

nunca disse adeus

Aos 15 anos ganhei um violoncelo e um tapa na orelha. Nunca disse adeus.

Lembro da sua mão doce, suave, quente, afável, afastando os sonhos ruins da minha pele. Seus olhinhos brilhantes me guiavam através da noite. Acordar era vê-la sorrir antes mesmo do raiar do dia. Andava pela casa como se pairasse pelo ar, como se espalhasse todos os perfumes das flores jamais encontradas. Esse encanto, quase magia, nunca me convenceu. Às vezes, através da janela, assistia ao balanço dançando ao vento sozinho. Em casa tudo sempre foi tão limpo, claro, alvo e ao mesmo tempo tão confuso.

Na infância a luminosidade dos raios de sol sempre lavou a casa. Mas há tempos que as janelas seguem trancadas. O pai ajoelhado sobre o tapete diz umas coisas que não entendo, nunca entendi e nunca me explicou. A mãe agarrada a imagem de um homem de braços abertos e pregados numa cruz não diz uma só palavra. Apenas chora. Tenho medo desse delírio. Mas não é delírio. Porque o primeiro tiro acertou o peito do pai. Não ouvi nada.

Adormeci e acordei com o sol invadindo o quarto. Não vi sorriso algum. Nunca me disseram nada. Cresci com a falta do pai. Essa falta que rouba a fala. Essa falta que ama. A mãe amorosa ainda recolhe as poucas frutas do quintal e as espalha sobre a mesa. Mas o perfume das flores foi secando junto com as folhas. As paredes que eram brancas agora têm mofo. A soleira da janela descasca e o assoalho esfarela.

Pra espantar a solidão, acalentar a saudade e impedir a decomposição da casa, minha mãe toca violoncelo. Não sempre, só nas noites frias. Frio de cristalizar a espinha. Aquele frio prenúncio de morte. Nunca reconheci a música, jamais a interrompi pra me explicar que sonoridade era essa. Mas espantava minha dor. Espantava o medo. Lançava-me janela afora pra correr o mundo.

Numa noite dessas, que o frio congela a lágrima, a mãe entrou no quarto. Largou o violoncelo ao lado da cama, ajoelhou-se e sem dizer nada, beijou-me a testa. Nunca disse adeus.

Conto de hoje no jornal Pioneiro. Ilustração de Fábio Nienow.

quero de presente

Sinopse
Em seu Manual de sobrevivência nos butiquins mais vagabundos, Moacyr Luz conta 25 deliciosas histórias ambientadas nessa instituição tão tipicamente carioca que é o boteco. Ilustradas por Jaguar, as crônicas vêm acompanhadas de entrevistas com boêmios célebres, que narram casos peculiares e expõem a relação afetuosa que mantêm com seus bares preferidos.

Para comprar meu presente clique aqui.
Mugnolini agradece.

sai sim, um dia sai

Falocidade, primeira música do primeiro disco da Cabaret Hitec tá quase metamorfoseada no primeiro clipe da banda. Quando sai? Manda mail pro Zuzuwah, ou pro Moishe, ou pro Robi (que dirigiu o clipe) ou pro Boi, pro DJ Spider não adianta, ele não sabe de nada, ou pro Fabrizzio (nas európia).

Na foto, Lobinho se esquiva do flagra enquanto Fabrizzio revela a paleta adorada pelas fãs cabaretianas. Na cama, a adorável menina protagonista do clipe.

Samba da bênção

Não tem desculpa. Quem tem o mínimo interesse pela cultura brasileira não poder deixar de assistir Vinicius, documentário dirigido por Miguel Faria Jr., em cartaz no GNC Cinemas. Não é só porque o Vinicius de Moraes é considerado um dos grandes poetas e letristas brazucas e todo aquele blá-blá-blá. Mas simplesmente porque Vinicius viveu na tênue linha entre erudito e popular; boêmia e diplomacia. E para driblar o tédio se lançava sem pudor a amores avassaladores.
Miguel Faria Jr. conviveu com Vinicius. Primeiro, conhecia-o da boemia, e segundo, porque aos 22 anos casou-se com Susana de Moraes, filha do poeta. Faria Jr. escolheu bem os personagens para o documentário. Ferreira Gullar (um dos grandes poetas brasileiros ainda vivos), Caetano, Gilberto Gil e Maria Bethânia (clã-Tropicalista), Tonia Carrero (só amiga mesmo), Tom Jobim e Baden Powell (dois dos principais parceiros musicais, o primeiro na onda da bossa, o segundo, dos afro-sambas).
Os depoimentos são entrecortados por participações especiais de gente como Adriana Calcanhoto (Eu Sei Que Vou te Amar), Zeca Pagodinho (Pra que chorar), Mônica Salmaso (Insensatez) e Mariana de Moraes (Coisa mais Linda), entre outros. Mas causa um certo desconforto na platéia uma versão rap do texto Blues para Emmett, escrito em tributo ao jovem negro assassinado nos anos 50, nos Estados Unidos. O retrato do poeta só não é completo por não conter depoimento algum das nove ex-mulheres de Vinicius.
De resto, resta a bênção do "capitão do mato, poeta e diplomata, o branco mais preto do Brasil". Da memória não sai tão fácil o dueto com Tom Jobim, numa imagem raríssima, ambos de cara cheia de uísque; muito menos aquele olhar triste, cansado, do velho poeta deitado no sofá, dizendo que não se sentia muito bem. A mão que acaricia seu rosto deseja estancar o pranto que viria no adeus, em 1980. No entanto, quase 15 anos antes já versava: "A bênção, que eu vou partir/ Eu vou ter que dizer adeus". Saravá, Vinicius. Saravá!

Texto de amanhã no jornal Pioneiro.